blogdegrenouille

Sur les galets face à la mer, face au soleil et au ciel tendre,

toute enveloppée du bruit des vagues qui me laisse oublier la ville,

toute éblouie de la lumière qui saute la crête des vagues,

toute cette eau qui réverbère et illumine ce doux ciel un peu brumeux, un peu lointain,

l'horizon à peine voilé adoucissant le bleu de Nice, les collines, mes yeux affamés.

Je ne trouve plus le temps d'écrire, et je n'en trouve plus l'envie.

Mon corps douloureux gémit de ce que je lui fais subir.

Si contractée, si tendue, pas malheureuse mais toute attente.

Alors je marche par les rues, fais mes adieux à cette ville, suis les avenues populaires et les petits quartiers tranquilles, lèche affectueusement les façades des vieux immeubles, belles anglaises.

Le linge suspendu aux fenêtres, les persiennes entrebaillées, et les balcons jardiniers.

Je muse pour m'apaiser, vous néglige sans vous oublier, peine à ramasser mes pensées en un ensemble cohérent.

Et m'éparpille, et me rassemble, me refusant à transformer ce blog en un esclavage, et craignant de vous ennuyer. Tournant en rond mes idées sombres, mes immenses espoirs apeurés, la difficulté à saisir le bonheur que je veux donner,

et l'avenir aventurié.

Quelque part, le coffre où je cèle mon angoisse.

La clef en est perdue.

Immobile, attentive, ramassée sur moi-même, je n'y suis pour personne.

Je cherche.

Non pas le contenant, inconscient malcommode feignant me protéger.

Mais bien le contenu.

Ramassis d'émotions, violentes, contradictoires, l'impatience et la peur, le bonheur de partir, la soif de l'inconnu, mais la sécurité, confortable traîtresse, mais tout recommencer, enfin!

Mon cerveau débordé sait rompre les amarres, croyant s'offrir la paix en m'isolant du bruit.

Soudain déconnectée du monde et de mon être, environnée d'un calme factice et délétère, coupée du tourbillons de pensées qui affluent, je sonde le silence.

D'abord, le soulagement; quiétude m'est revenue.

Mais bientôt sourd l'angoisse.

Mon tourment au secret tonitrue sa colère et l'écho fait rebond, m'agrippe et me chavire.

Tant d'émotions celées, elles sont l'encre et la plume, assèchent mon clavier.

Je n'en peux plus écrire.

Séparée de ma source, ce poison entêtant qui m'use et me nourrit, je cherche fébrilement.

Et les jours passent...

... Pour qu'enfin un matin, tendre sollicitude, un Ours disponible s'en vienne entrebâiller le couvercle de plomb de mon coffre intérieur.