Parmis mes favoris, il en est un où je m'évade parfois quand la ville se fait trop présente.
J'y vais peu mais toujours longuement.
Le jardin s'impose, les bruits citadins s'estompent jusqu'à disparaître.
Brin d'herbe parmis les brins d'herbes, je me sens alors minuscule et invisible.
Mais les yeux grands ouverts...
Le parc est mangé par la ville.
Pas de chants d'oiseaux: le grondement des voitures.
Dans les fourrés où passent les indiens et les aventuriers, des pochettes déchirées de préservatifs clandestins.
Ailleurs les kleenex, bouteilles et cannettes, plastiques colorés, emballages...
Le rouge de l'arbouse explose soudain.
Trois fleurettes mauves.
Et le liège se gonfle aux troncs des chênes.
Ma colère s'apaise un peu. J'ai mal à la Nature.
La moiteur du nid s'enroule autour de moi.
Je marche dans les rues calmes de 7h.
Il pleut.
La musique Nougaro danse sur le bitume et paillette le ciel.
Elle le rend tout sourire.
Sous ma cloche-parapluie, j'escargote dans les flaques, toit à moi, douillet abri.
Je grenouille sans me mouiller aux rus fluets des trottoires.
Aux vitres des cafés et des appartements, la chaude lumière.
Guilleret, ce "mauvais temps" moutonne le ciel des cuisines de gros nuages noirs et pressés.
Un passant va recourbé sous sa capuche, pauvre asile.
Toute à ma joie dans la maison de pluie,
Mon île, mon bateau, je vogue dans la nuit.
Ailes membraneuses, crinière noire, bec affûté... Ma main se tend, trouve la quatrième de couverture.
Je pars.
Les plaques glissantes luisent faiblement.
Sur la masse sombre du corps, seul le regard tranche. Trop pâle. Direct, calme et perspicace.
Humain.
Le relief de la crête osseuse guide le grimpeur. Et le feu couvant sous les écailles suffit à protéger des vents.
Il ne sent pas le poids du cavalier, il le "sait". D'invisibles vibrisses dessinent la présence du compagnon de vol.
J'hésite à choisir mon équipement. Rien d'une combattante, plutôt un bagage. Une voyageuse...
Je ne cherche pas l'aventure, le Dragon "est" l'aventure. Il ne faut pas l'apprivoiser mais le séduire.
Vaincre sa peur.
Etre la belle qui chevauche à son cou. Libre.
Debout devant l'étal. Livre ouvert.
Giflée par l'envol.
Je goûte le moelleux d'un ciel ouaté de gris qui assourdit les bruits, me les rend étrangers.
Cette luminosité!
L'impression d'être ailleurs...
Les cours obscures deviennent des jardins enchanteurs, leurs merles malicieux trillant sur mon passage.
Relief inhabituel, et ce sombre mystère aux ombres des façades.
Avide d'inconnu. Le happe et m'en régale.
Si lourde couette de nuages...
Tant édredone sur la ville qu'elle la recouvre de silence, éteignant les voitures en sons mats et lointains.
J'hume l'air.
Tout paraît différent.
Seuls les chants des oiseaux se détachent nettement dans la rue immobile.
Son atmosphère me baigne, m'enveloppe et m'accompagne, comme un bonheur secret cherche niche en mon sein.
Délices explorateurs au trajet quotidien.
Infime décalage, vacance du réel, voyage en mon quartier, roboratif et frais.
Dure le temps d'une rue.
Les chaises bleues de Nice paressent au bord de mer.
Le long de la promenade, elles dominent la plage où siestent les galets.
Cailloux trop durs invitent la fesse nonchalante. Posé au ras de l'eau, l'on oublie un moment la fureur des voitures.
Cela suppose en somme une certaine souplesse, et tenue confortable craignant peu la poussière.
Mais les vieilles dames préfèrent les chaises bleues de Nice.
A petits pas prudents, vont sous les pergolas s'abriter du soleil.
Un monsieur très âgé vient à passer.
Très droit.
Très lent.
Quelques joyeux compères matent une jolie joggueuse, roucoulant des bêtises auquelles elle sourirait si en avait le souffle.
Deux couples, touristes pâles.
Un homme trop couvert réchauffe son hiver à la Côte d'Azur.
Regard tourné au large, la baie de Nice efface doucement mes tensions.
J'en souris au soleil derrière mes lunettes.
Quand soudain, une casquette tonitrue le bonjour.
Ma chaise bleue frémit:
- "Ciel, un envahisseur!"
Le monsieur m'entreprend, j'interromps ses ardeurs, et il a le bon goût de ne pas insister.
Un court instant troublée, belle humeur redéplois, dis adieu à ma chaise.
- "La bleue, à te revoir!"
Et m'en vais au marché y cueillir un bouquet...
Un bandeau sombre de nuages surplombe l'horizon, coiffant la mer, lui dégageant le front.
Le soleil y rougeoie mais peine à se lever...
... Se fait braise en son âtre.
Quelques pêcheurs emmitouflés.
Peu de voitures.
Huit heures pourtant, mais ce soleil ralenti n'incite qu'à dormir.
Deux baigneurs font leurs brasses, deux autres se rhabillent.
Je déguste ce calme.
La paix inhabituelle d'une Promenade des Anglais constamment envahie.
Mon esprit vagabonde,
je coure sans y penser,
tout occupée du ciel, des oiseaux, de la mer.
Assise à mon balcon, plantée face au soleil, caressée par le vent dans un ciel bleu et frais.
Lunettes sombres à mes yeux trop fragiles, et ne riez pas, crème solaire à ma peau si blanche.
Un balcon, mouchoir de poche, envahi de pots de fleurs.
Y bronzent mon orchidée, l'hibiscus, l'avocatier.
D'autres encore...
Et moi.
J'y regarde les toits, les fenêtres, les tuiles, la trogne d'un palmier recherchant la lumière, les terrasses et le ciel.
L'Azur est à sa Côte,
et la douceur de l'air...
Cette heure sent la vie paisible, la cuisine et la mer.
Cela bruisse comme oasis perdue dans la fourmilière.
J'écoute et je vous écris.
Il est midi.
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